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S’Orchestra de su Regotu

di Salvatore Patatu

In su 1959, pro sa die de gioja de Lardajolu, batint a su sòtziu mannu un'orchestra dae Piaghe.

Bi fit gia bènnida àteras boltas a sonare e, pro acolumiare su dinari de su biazu, beniant cun su camieddu chi che leaiat su regotu dae sa caciara e che lu giughiat a s'istassione de Piaghe, pro che l’imbiare a Genova a sa dita Revelli, chi nde faghiat formaginos.

Tonino, s’isciaferro, garrigaiat sa merce su sero, de comente arriviant, e sa màchina istaiat frimma addainanti a sa gianna de su sòtziu tota note fintzas a cando non finiant de sonare. A una tzerta ora, incomintzaiat a isgutare su soru e a fiagare de giota; fiagu chi, cun su tempus, si fit atacadu a sos orchestrales e pariat de ndi 'essire puru dae sos istrumentos.

No aiat nòmene cust'orchestra! Ma in bidda l’ant batijada subitu S'orchestra de su Regotu.

Fint in bator: su cabuorchestra giughiat un'oju mesu burinadu, sonaiat sa fisarmonica e daiat sos cumandos de partèntzia altziende sa conca chi pariat abbaidende a crabas; cando l'abbasciaiat, serraiat s'oju sanu lassende abertu su guastu chi pariat un'ou pàbaru.

Addausegus bi fit Gegè, su baterista, cun mustatzos e ispijitos a lentes russas che fundu de ampullone de anis 81. A costazu sou bi fit su chi sonaiat su trumbone. Unu boce de istrumentu chi pariat una campana posta de rujadis, cun una màniga longa chi istaiat a s’anda e torra, ghiada da sa manu cumpetente de su sonadore.

Su trumbonista deviat istare fichidu ca, sigomente b'aiat pagu logu, faghiat passare custu cantu de mániga longa subra a sa conca de su chiterreri, chi fit minoreddu, cun pagos pilos canos, e lu giamaiant Artur Smiti. Giughiat una chiterra elètrica tota male sestada e corzoli calpida che figu ‘e trìulas; sigomente sas cordas daiant s'iscossa, istaiat sètzidu in una cadrea de linna, pogende sos peigheddos in una tàula sutammisura, pro restare isoladu dae terra.

A unu tzertu puntu, pro animare sa festa, li partit cun Ghitar Bughi; serrat sos ojos, comente e unu sonadore mannu de bughibughi, intortigat sa 'uca, altziat sos coddos intrèndeche sa conchighedda che unu tortuine. Pariat drommidu e si tremiat totu che chi l’esseret puntu un’arza campina. E cando pròpiu fit a su màssimu de sa glòria, unu pitzinnu puzone, fatende finta de trambucare, iscudet una falada de pe' a sa tàula, ue issu pogiaiat sos pes, pesèndela a bolare che pinnitzu. Cuddu istrampat sos pes in terra e ti l'arrivit un'iscossa a manos, che chi bi las eperat pistadas calecunu cun una atzola de filuferru pungosu.

Si nd’ischidat dae su sonnu ispiradore e si fichit reu reu, a buca aberta e a ojos isbarrizados, che unu puzone isetende s’addescu, e iscudet sa conca a sa màniga de su trumbone de s'àteru sonadore, chi agiummai non ch’ingullit su buchinu.

Sas cantones pius in vola de tando fint Marina de Rocco Granata e Daiana de Paul Anka e issos las sonaiant solu, ca no aiant cantadore. Tando, a unu tzertu puntu, dae su pùbblicu pigat a cantare unu mastru de iscola mannu cantu un'òrriu, cun unu nare chi in ogni pinna b'intraiat unu cugùrumu de s’ortu de tiu Minniu. Comintzat a cantare aberzende sa ‘uca chi b’intraiat unu pane intreu e fatende andare sas manos, mannas che palas de còghere, a rìtimu de mùsica, pighèndelas e falèndelas a costazos de s'asta de su micròfono e pistende sos pes; duos pes piatos, mannos cantu duas peanas; e pro cussu sa zente lu giamaiat su “Mastru Peatzu”. Aiat una boghe de tirrionca lantada, cando, a ùrulos e a sucutos, chirchende de lu fagher prètzisu a Paul Anka, comintzat a tichirriare “0h oh, oh oh oh oh oh oh ohoh Daiana...

Sos chi non fint ballende, si piatzant fichidos suta a su palcu, pedende su bissi e tichirrièndeli “Labadu!”.

Issu altziat sas manos mannas a chelu, las aunit e las istirat comente e unu campione cando binchet una gara, pius pomposu de unu dindu de sa corte de tia Maria Romana.

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Traduzione in italiano a cura dell’autore

Giovedì Grasso

L’Orchestra della Ricotta

Il giorno di giovedì grasso del 1959, arrivò alla sala da ballo un’orchestra di Ploaghe.

Era venuta altre volte durante il carnevale e, per risparmiare i soldi del viaggio, approfittavano di un passaggio che gli offriva il furgone che veniva in paese a prelevare la ricotta dal caseificio, per spedirla successivamente dalla stazione di Ploaghe alla ditta Revelli di Genova, che la trasformava in formaggini.

Tonino, l’autista, caricava la merce la sera, al suo arrivo, e parcheggiava la macchina davanti al portone della sala, fino alla fine della serata. Dopo un po’ di tempo, la ricotta cominciava a colare il siero e a puzzare di scotta; puzza che, col tempo, era penetrata negli abiti degli orchestrali e sembrava fuoriuscisse anche dagli strumenti. L’orchestra non aveva un nome, ma in paese la battezzarono subito L’Orchestra della Ricotta.

Erano in quattro: il capo orchestra aveva un occhio mezzo velato di bianco, suonava la fisarmonica e dava l’ordine di partenza alzando la testa che sembrava contare le capre in cima alla collina. Quando l’abbassava, socchiudeva l’occhio sano, lasciando aperto quello malato che sembrava un uovo indozzato. Dietro di lui c’era Gegé il batterista, con baffi e occhiali da vista con lenti simili a fondi di bottiglione di anice 81.

Al suo fianco il suonatore di trombone. Un grosso strumento simile a una campana orizzontale, con un manico lungo che andava avanti e tornava indietro, guidato dalla mano competente del suonatore. Il trombonista doveva forzatamente stare in piedi, in quanto, per ragioni di spazio, doveva far passare il lungo manico sopra la testa del chitarrista, seduto davanti a lui, piccolino, con radi capelli bianchi, chiamato Arthur Smith. Suonava una chitarra elettrica male in arnese, con delle crepe simili a quelle di un fico di Luglio; siccome le corde davano la scossa, stava seduto su una sedia di legno, poggiando i piccoli piedi su una tavola sottomisura, per stare completamente isolato da terra.

A un certo punto, per animare la serata, partì con un pezzo a effetto: Guitar Boogie; chiuse gli occhi, come un vero suonatore di Boogie Woogie, irrigidendo le labbra e storcendo la bocca, sollevò le spallucce facendo sparire la testolina come una tartaruga. Sembrava dormisse e tremava tutto come fosse stato punto da un ragno malefico. E proprio quando era al massimo dell’ispirazione, un discolaccio, fingendo di inciampare, tirò un calcione alla tavola dove quello poggiava i piedi, facendola volare come un pennecchio. Il povero chitarrista, suo malgrado, sbattè i piedi per terra, interrompendo l’isolamento, e gli arrivò una scossa tremenda alle mani che sembrava fossero state colpite da una matassa di filo spinato.

Si svegliò di soprassalto e schizzò in piedi, sbattendo la testa sul manico del trombonista, che quasi gli fece inghiottire il bocchino, e si irrigidì con gli occhi spalancati e a bocca aperta, come un uccellino che sta per essere imboccato.

Le canzoni in voga in quei tempi erano Marina di Rocco Granata, e Diana di Paul Anka e l’orchestra le suonava soltanto, poiché non aveva un cantante solista. Allora, a un certo punto, dal pubblico, salì sul palco a cantare un maestro elementare, grosso quanto un silo, con un naso nelle cui narici entravano agevolmente due cetrioli dell’orto di zio Minnio.

Cominciò a cantare aprendo la bocca da forno e agitando le grosse mani a ritmo di musica, facendole scorrere lungo l’asta del microfono e pestando i piedi, piatti e grossi come pedane; per questo motivo in paese lo chiamavano Maestro Piedaccio. Aveva la voce simile a quella di una cornacchia ferita, quando, urlando e singhiozzando, tentando di imitare Paul Anka, gridava a squarciagola: “oh oh oh oh oh oh... Daiana...”.

Tutti quelli che non erano impegnati nel ballo, si piazzarono sotto il palco, chiedendo il bis e gridandogli “Scemo”.

Allora, lui alzò le grosse mani verso il cielo e le unì agitandole come un campione che ha appena vinto una gara, più tronfio di un tacchino del cortile di zia Maria Romana.

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Traduzione in francese a cura di Caterina Brau

Le jeudi gras

L'orchestre de ricotta

En 1959, pour fêter le jeudi gras, on apporte à la salle de bal une orchestre de Ploaghe.

On la connaissait: elle avait déjà joué au village en occasion d'autres carnavals. Pour épargner l'argent du voyage elle profitait d'un fourgon qui venait au village prendre la ricotta de la fromagerie pour l'envoyer de la gare de Ploaghe à l'entreprise “Revelli” de Gêne, qui la transformait en petits fromages.

Tonino, le chauffeur chargeait la marchandise le soir dès qu'il arrivait, et la voiture restait garée devant la salle de bal toute la nuit jusqu'à ce que l'orchestre terminait de jouer.

Dans le temps le petit lait de la ricotta commençait à couler et à puer à tel point que la puanteur avait imprégné les vêtements des musiciens et on avait l'impression qu'elle sortait aussi des instruments.

L'orchestre n'avait pas de nom, mais au village on la baptisa immédiatement l'orchestre de ricotta!

Le musiciens étaient quatre: le chef était borgne, il jouait de l'accordéon et pour faire partir la mélodie il levait la tête comme s'il contait les chèvres sur la colline. Quand il la baissait il entrouvrait l’œil sain et laissait ouvert l’œil malade qui semblait un œuf encore cru ! Derrière il avait Gégé, le batteur, moustache et lunettes aux verres épaisses comme les fond d'une grosse bouteille d'anis 81!

A coté il avait le joueur de trombone: un gros instrument tout à fait pareil à une cloche horizontale, un long manche qui allait en avant et revenait en arrière conduit par la main compétente du jouer. Le trompettiste devait nécessairement rester debout car à cause de l'espace limitée, il devait faire passer le long manche au dessus de la tête du guitariste, assis devant. Petit, les cheveux clairsemés et blancs, on l'appelait Arthur Smith. Il jouait d'une guitare électrique mal fichue, avec des fissures comme celles d'une figue de juillet. Comme les cordes lui donnaient des décharges, il était assis sur une chaise en bois et, pour être complètement isolé, il posait les petits pieds sur une tablette en bois.

A un moment donné, pour animer la soirée, il part avec un morceau à effet. Il ferme les yeux comme un vrai musicien de Boogie Woogie, il redit les lèvres en tordant la bouche, il soulève ses petites épaules en faisant disparaître la petite tète comme une tortue. Il semblait dormir et tremblait comme s'il avait été mordu d'une araignée néfaste. Quant il était arrivé au maximum de l’inspiration un petit coquin, en faignant de trébucher, tire un grand coup de pied à la tablette sur laquelle l'autre posait les pieds et la fait voler loin! Le pauvre guitariste, malgré soi, flanque les pieds par terre et interrompt l'isolement. Il reçoit une décharge terrible aux mains comme si elles avaient été frappées par une écheveau de fil de fer barbelé!

Il se réveille en sursaut et il saute debout en battant la tête au manche du trompettiste qui risque d'avaler l'embouchure, il devient raide les yeux écarquillés, la bouche grand ouverte comme un petit oiseau qui va être nourrit à la cuillère!

Les chansons alors à la page étaient “Marina” de Rocco Granata et « Diana » de Paul Anka. L'orchestre les jouait seulement, parce qu’elle n'avait pas un chanteur soliste.

Mais à un certain moment de la soirée un instituteur de l'école primaire monte sur scène et commence à chanter. Il était gros comme un silo, le nez énorme qui pouvait abriter sans problèmes dans ses narines deux concombres du potager de l’oncle Minnio.

Il commence à chanter ouvrant la bouche comme un four, remuant les grandes mains au ritme de la musique et frappant les pieds plats et grands comme des estrades. C'est à cause de cette caractéristique qu’au village on l'appelait Maitre Piedaccio. Sa voix ressemblait à celle d'une pie blessée quand hurlant et sanglotant il tentait d'imiter Paul Anka en criant à tue-tête “oh oh oh oh oh Diana”

Tous ces qui ne dansaient pas se placent alors sous la scène en lui demandant de bisser et criant « sot, sot ».

Alors lui il lève les grandes mains vers le ciel en les unissant et les agite comme un champion qui vient de gagner une compétition, plus hautain que le dinde dans la cour de tante Maria Romana.