di Anghelu de sa Niéra

Naschidu ses Gesusu in sa conchedda
Ue su oe e s’ainu b’istaiant
Chen’aére  peruna campanedda
Sa paza solu si mandigaiant.

di Giovanni Soro

No m’at restadu ‘oghe ne lamentu

Pro sighire a cantare melodias

Ca sa terra  es vestida de chimentu

E m’at furadu medas fantasias.

di Elisabetta II d'Inghilterra

edicato a tutti. Leggiamolo come segnale di speranza, lanciato da una signora di 94 anni. La quale, pur con le responsabilità che le competono, continua a guardare al futuro con gli occhi di una giovane.

di Carlo Patatu

quel tempo, l'ambulatorio pubblico funzionava in una stanza al piano terreno della vecchia Casa comunale, in Piàtta[i]. Dal portone, posto a valle dell’ingresso principale dell’edificio, si accedeva direttamente a uno stanzone anonimo, diviso in due parti da un tramezzo rustico di mattoni, a separare la sala visite da quella d'aspetto. Quest’ultima arredata in modo spartano con due sole panche di legno rozze, prive di spalliera e appoggiate alla parete.

La figura del medico condotto non esiste più, bandita dalla riforma del 1978, che ha modificato i rapporti tra medico di base e pazienti. È quasi scomparso quel rapporto umano che giovava al malato più del farmaco

er noi Su Duttòre[i] è da sempre il medico di famiglia. Il professionista che, per vicissitudini tristi o liete, entra nelle nostre case. In tutte, prima o poi. Nessuna esclusa. E delle quali finisce col conoscere gli angoli più riposti.

di Benjamin Franklin[1]

edicato a quei “simpaticoni” che, in questo periodo travagliato di pandemia galoppante, quando l’unico rimedio pare essere soltanto quello del distanziamento sociale, si intestardiscono nel gridare a una platea osannante che non si può chiudere in casa la gente a Natale, nella notte più bella dell’anno; che non si può congelare il cuore degli italiani durante le festività natalizie.

di Bainzu Truddaju:

alat su sole in palas de su monte

pro che fagher lugore in s'ater'ala,

in d'unu riccu e lontanu orizonte.

a l’idolo principe delle signorinette era un tenente dei carabinieri. Si chiamava Renato Mercorio, napoletano di venticinque anni, occhi azzurri, capelli biondi e ricciuti.

di Antonio Gramsci[1]

edicato a chiunque abbia a cuore il successo della “rivoluzione degli educati” contro chi educato non è, tanto cara a Franca Valeri (v. pensierino di Domenica scorsa).

Accantonati nello stabile malridotto di Cunventu e in altre abitazioni, un centinaio di soldati e un plotone di Carabinieri trascorsero in paese alcuni mesi, in pace e armonia con la comunità locale. Nella circostanza perse la vita per un incidente un giovane ufficiale dell’Arma

a guerra, da queste parti, si era materializzata nel 1943, con la presenza di qualche centinaio di soldati (forse una compagnia) e di un plotone di carabinieri. Erano appena rientrati dalla Corsica e, in attesa che si chiarisse la situazione venutasi a creare dopo l’otto Settembre, avevano ricevuto l’ordine di acquartierarsi a Chiaramonti.

di Maria Sale

a die

inchelat chiju

isvanessende

e in cascia ‘e notte

ammentat

s’àndala sinnada.

di Carlo Patatu

ornando alle spiate notturne, qualcuno, ora, potrebbe chiedersi ragionevolmente perché mai si volesse intercettare in modo così platealmente sleale le chiacchierate casalinghe e private degli altri.